Cosas que pasan

La pasada noche en París

Imagen: AFP

Imagen: AFP

Ha vuelto a pasar.

El desgarro fatal, las miradas impasibles, los gestos inclementes, las luces blancas y azules de los coches de policía, las detonaciones automáticas, el maquillaje rodando por las mejillas, los casquillos atravesando el aire, los alaridos de pánico, el miedo en las casas, el terror en las calles, los frenéticos mensajes de texto, “Acabo de enterarme. ¿Estás bien?”, la incertidumbre, las preguntas al cielo que nadie responde, el llanto como única expresión, las súplicas de piedad, las grietas ampliándose, los rostros desencajados, en shock, el zumbido de los helicópteros, la sensación de fracaso, un nuevo síntoma de una enfermedad brutal, los diagnósticos tardíos, las maniobras de reanimación, la crisis que nunca termina.

Ha vuelto a empezar.

Las declaraciones solemnes, los minutos de silencio, los crespones negros, el odio al diferente, el auge de los fascismos, de todos los fascismos, las sirenas de las ambulancias, la tensión en los músculos faciales de los agentes antiterroristas, las redacciones a ritmo frenético, los pies descalzos, los cristales hechos añicos, los cuerpos cubiertos con sábanas térmicas, las muestras de solidaridad en las redes sociales, el tráfico desviado, los temblorosos abrazos de hierro, los controles inútiles, las malditas loas y los putos salmos, la congoja insoportable, los puñetazos contra la pared, el insomnio crónico, la profunda noche, las gotas de rocío, el amanecer silencioso, el enésimo triunfo de la violencia, la enésima derrota de la inocencia.

Ha vuelto a pasar, ha vuelto a empezar.

Porque nunca se fue, porque nunca se terminó del todo.

© 2015 Álvaro Ramírez Calvo. Todos los derechos reservados.

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